La palabra en el ambiente

donde se mueve el poeta, 

en el aliento de su pasado,

en los cinco sentidos y alguno más, 

en su recorrido a través de las emociones, 

del mar y del viento, 

durante la noche

y por medio de los cientos de poetas que conoce. 

 

 

Amor en poemas,

versos sangrantes, 

poesía en sueños. 

 

 

La luz como teoría

y lo tangible como espíritu.

El tiempo en un reloj de arena,

la lluvia, los recuerdos, los regresos.

El inicio de una libertad conquistada a base de esfuerzos,

siguiendo senderos de amor y olvido,

las sombras de las noches insomnes, 

los amigos que fueron desapareciendo,

la voz cantada de su madre, 

el frío de la posguerra,

la radio con voz de lata y los cines con olor a viejo. 

 

 

Así se va forjando,

en soledades grises, entre silencios y miedos, 

“el camino de tu nombre”,

nunca la derrota,

siempre el horizonte como algo impetuoso

que descubre la luz de la luna, 

las tormentas y los tormentos

del amor y sus miles de vericuetos. 

 

 

Pronto, el encuentro consigo mismo, 

la paz de la música, 

el sosiego de la palabra donde plasmar su desconcierto. 

 

 

Entonces, todo empieza a ser etéreo,

pero tiene el peso de los gritos, 

de la pobreza antigua,

de lo que no pudo ser y se quedó en proyecto.

 

 

Sin embargo, ahí están París y Roma, Grecia, Madrid, Nueva York…

todos los templos,

los espejos rotos, 

las pavesas de un incendio de ausencias,

los mares quietos

y, lamentablemente, las guerras, que no pillan tan lejos. 

 

 

El poeta hace recuento de todo esto

en poemas varios y variados, 

porque “es tiempo todavía”,

son sus amigas y compañeros, 

somos los que hemos llegado luego, 

es el epítome 

de 25 años que no cabe en un libro

porque es inconmensurable

lo que Miguel Ángel Yusta tiene dentro.